Helechos y abedules sobre el verde pasto

Cualquier día Que mi vida sigue  Y la tuya se acaba Que me canse de perseguir  Todo lo que no lograste Que mi vida sigue Y yo quiero seguir  Y que un veinticuatro  No esconde un treintaiuno  Que mi vida sigue Y yo continué mis pasos Y  tú sigues jodiendo los míos Casi sin darte cuenta  Que tú fuiste capaz  De darme La Luz y quitarla  Que tuviste el coraje de respirar  Y abandonarte al abandono Que mi vida sigue Y te pensé cada día  Ayer ya casi te olvidaba  Y hoy eres melancolía 

¿Qué me dices Don Quijote pa' flipar con los molinos? Me dieron alas para planear aún sin saber que agarrando la mano adecuada tendría tiempo para volar . Me enseñaron a echar de menos sin calcular que la mirada es una competencia y que el tiempo es esa línea paralela en la que no tiene cabida el azar. Me privatizaron los atardeceres y minutos en la ínfima frase, ¿qué pasará?. .. Que nada te detenga, no existen cuerpos vestidos que cada noche usen la misma ropa. 

Todo es sencillo me repiten , todo es fácil me sugieren, y parece que fue ayer ... ¿Quién es capaz de describir tu cuerpo en una palabra ?. ¿Quién te nombra y no se estremece al oír tu voz? Leo entre las cuerdas vocales de tu embrague Observo la entrada de una aburrida melodía  Y me estremezco entre tus iniciales. Me siguen diciendo que todo es dócil, Pero yo sé que todos se abruman  Y detrás de las dunas y espejismos  tu eco sigue tras mi sombra. Todos me dicen que después de esto no hay nada,  ¿y qué es la nada ?. Tu sombra o mi voz 

BABEL La Torre de Babel fue creada en el desierto de palabras sordas, fue bautizada con el sobrenombre de la cultura y muere a manos de la incomprensión. La Torre de Babel lo fue todo y ahora, es nada. La palabra se fue haciendo camino sobre los paladares de un lenguaje poco común, el verbo resucitó a su hora y los sueños que esperábamos no tardaron en llegar. Los andenes abandonaron su camino y los pasos que aún no dábamos, se adelantaban a los minutos de la espera. El adiós por entonces, parecía eterno. Los andenes se convertían en inexistentes patios de recreo, las almohadas descansaban sobre el nicho de nuestras ideas y las aceras dormían en carreteras sin asfalto. Los segundos eran dueños de ese niño que no crecía, de esa mañana que no llegaba y de ese equipaje que se moría por desnudarse. Los hasta luego eran frecuentes en nuestro vocabulario, en nuestro día a día , en nuestro querer irse para volver. ¡ Y cuántos caminos tiene la Torre de Babel!. Las pupilas quisieron gana

Tu Segunda piel Han pasado muchos años desde aquel entonces en el que tu piel continúa desgranando los besos de mi almohada, y mis labios no pronuncian otro nombre. Han pasado tantos años, que aún te recuerdo acariciando mi pecho sobre el rebalaje, dejándome llevar por una marea en la que el miedo era impensable. Ha pasado el tiempo, es cierto, pero tu rostro sigue cabalgando suavemente sobre la lluvia, sin un pasado con lastre y con una montura diurna. Para mí, también han crecido esos días de tormentas inoportunas, en donde el sol brillaba como siempre, ensordecido ante tu rostro . Han pasado tantas noches que te recuerdo como el primer día , noches como hoy, como cuando la irisación de la piel era más tuya que mía. Y aún balanceo, a pesar de ese naufragio inoportuno, lo que tu boca me dice con sus besos, lo que tu aroma se confunde entre mis dedos.Sólo con la irisacion que tu piel provoca...

EN CHANCLAS A veces el silencio cuando calla quiere tener la razón,  la misma que un niño en chanclas  o un adulto con su rabieta,  la cordura entonces teme  Con prisas y a quemazón . Y en tantas otras veces En esas noches de cálido invierno Donde el querer es lo que prevalece  Que se vistan de orgullo los veranos  Y los sonidos bailen a suertes. Que el mejor deja vú No sea un paso atrás Y así ,sólo nos queden días   de pantalones vaqueros  Y noches a escondidas.

  Una mañana crucé mis sábanas  Con notas de color y un vente conmigo                                         El viernes noche   paso y fue un mañana  En la negación , mi yo, es su abrigo Las primaveras que empiezan con eme Que no buscan ni a sol ni a desquite Saben a gloria , saben a sutil perfume  Buscan la ocasión del intrépido despiste Y el porvenir que perdió su partida  A lo lejos en horas de oficina  Abril espero los ojos de mi sur Buenas noches, corazón de salida Que mayo olvidó el calor de enredadera Y asisó pupilas de bienvenida.

A GRAN ALTURA No la lleves de tu mano cuando la necesidad aprieta, y la calma de tu espíritu va de espera en espera No la arrojes al abismo y la vistas de princesa, si la enjundia es un espejismo donde anidan las dehesas No la mires desde lejos alimentándola como a una fiera si en tu camino andado no hallas a solas respuesta Pero nadie entiende de incendios ni se moja en la ternura veneno que hablaba de silencios hoy, vuelo a gran altura.

Playa del silencio Al alzar el vuelo la Paloma  en su intrépida travesura Cuentan que mientras desvive, se asoma A tientas enorgullece su dulzura La mira de lejos mientras duerme  Apura minutos y retratos No existe mal que desvele  Distintas camas, lugar de siempre Existen bebidas incansables En las playas del silencio Donde no cabe la duda Existe un nada para el tiempo Un ayer de la cordura  Una almohada para un rato

DESCANSO DEL ARTE El tic-tac de las deshoras el pueblo de los desconocidos el quizás de los ahora el minuto de los desaparecidos El descanso puro del arte el vivir sin haber bebido, el mañana de la quinta parte el querer y no haber sentido.

EQUIVOCARSE Allí dejaré ahogar los lúgubres recodos de mis pupilas, mientras las gargantas mueren y la voz es tan sólo ceniza. Y así, mi almohada tendrá tiempo para encontrar otra sombra, para amamantar la insana saliva y volver de nuevo a equivocarse.